Manchas.

Qué puedo decir?
podría extenderme, explicar detalladamente cada gramo de pena.
pero... de qué me sirve? obvio, nada.
Tan sólo me gustaría perderme un momento de mi propia realidad.
Quizá amargarme en viejos recuerdos, quizás.
Pero no lo sé. Sólo sé que me pesan las palabras y a veces me lastiman.
La gente se burla de mi dolor.
era sólo una mascota. Deben pensar.
¿Pero saben? pueden irse a la misma mierda si es eso lo que creen.
Porque no estoy de ánimos para aguantar su antipatía.
Porque ustedes no saben lo que es rendirse por cualquier cosa.
Porque ustedes no saben lo mucho que soy capaz de exagerar, de llorar hasta quedar desidratada.
Porque puta, me da rabia con la gente de mierda.
Y porque también me molesta no poder controlarme.
Ser un pajarito por la vida, que se estrella contra todos los árboles que se le atraviesan en el jodido camino.
Porque es penca pos weón, es super penca.
Es super penca que te den un pésame porque se te muere una mascota.
Y también es super penca que te ofrescan otra y te digan "pero no le coloques Panchita esta vez, ponle Panchula o algo así" Ándate a la mierda viejo weón.
No es un juego.
Y si no me enojé con usted fue porque me ayudó, porque al menos intentó hacer algo.
Pero su sentido del humor me lastima.
Porque harde, porque duele.
Porque yo siento, porque antes de poder respirar siento, antes de poder pensar siento, antes de caer siento.
Y Pucha que lo siento Panchita, lo siento por no poder estar en tus últimos momentos.
Porque soy tan weona como esa gente de mierda.